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Dix-huitième leçon du prêche de sagesse tragique que Zarathoustra distille à ses hôtes, les hommes supérieurs, dans sa caverne perchée dans les montagnes. | Cette couronne de rieur, couronne de rosaire, de roses, symbole de ma dignité, de mon pouvoir, de ma royauté, je me la suis moi-même mise sur la tête. Oui, parce que je n’ai trouvé personne d’assez fort pour ça, j’ai moi-même célébré, sanctifié mon rire. Zarathoustra le danseur, Zarathoustra le léger, qui fait des signes non pas avec ses mains, ses pieds, mais avec ses ailes. Zarathoustra qui est toujours prêt à s’envoler, qui fait signe à tous ceux qui volent, à tous ceux qui sont du genre des oiseaux. Zarathoustra qui est toujours prêt, toujours disponible. Zarathoustra le béat ; Zarathoustra le bienheureux, le sans souci, l’espiègle. Zarathoustra le diseur de vérité, Zarathoustra le rieur de vérité : non pas de la vérité fixe, toute claire, bonne et belle, mais de la vérité comme processus productif et cohérent de dévoilement du jeu de voiles de la vie. Zarathoustra le rieur de vérité : non pas l’impatient, l’absolu, mais celui qui aime le mouvement, les écarts, les sauts, les sauts de côté. Oui, faute de mieux, je me suis moi-même mis cette couronne sur la tête. Telle est la dix-huitième des vingt leçons de Zarathoustra. *** Traduction littérale Cette couronne de rieur, cette couronne de rosaire : cette couronne, je me la suis moi-même mise sur la tête, j’ai moi-même sanctifié mon rire. Je n’ai trouvé nulle autre personne aujourd’hui assez forte pour ça. Zarathoustra le danseur, Zarathoustra le léger, qui fait des signes avec les ailes, le prêt au vol, qui fait signe à tous les oiseaux, prêt et disponible, le béatement sans souci. Zarathoustra le diseur de vérité, Zarathoustra le rieur de vérité, pas l’impatient, pas l’absolu, celui qui aime les sauts et les sauts de côté ; moi-même je me suis mis cette couronne sur la tête. *** Il s’agit ci-dessus de la dix-huitième partie du treizième chapitre de la « Quatrième et dernière partie » du Zarathoustra de Nietzsche. Texte phusiquement réinvesti (en haut) et traduction littérale (en bas). Les précédents chapitres et parties se trouvent ici. Musique : Keith Jarrett, Köln Concert, 1975.

Dix-septième leçon du prêche de sagesse tragique que Zarathoustra distille à ses hôtes, les hommes supérieurs, dans sa caverne perchée dans les montagnes. | Jamais les bonnes choses ne se déroulent sans encombre ; jamais elles ne réussissent en allant tout droit. Toute réussite se joue hors des sentiers battus, passe par des chemins de traverse. A l’approche de leur bonheur, comme les chats, les bonnes choses font le gros dos, elles ronronnent intérieurement. Toute réussite a les pieds ailés, est légère – et a l’âme rieuse. Le pas lui-même de quelqu’un révèle s’il chemine sur sa voie ou non : regardez comme je marche ! Mais regardez bien : quiconque s’approche de son but, quiconque est sur le point de parvenir à son sommet, il ne marche plus : il vole, il danse. Et voyez, il est vrai : je suis devenu quantité de choses ; quantité de choses, mais pas une statue ; tout sauf une statue. Comme je suis loin d’être là, debout, raide, engourdi, pétrifié comme une colonne ! Oui, j’aime le mouvement, la souplesse, la marche rapide, le vol, la danse. Et si la terre est basse et cruelle ; et si elle est remplie de marais et d’épaisse et étouffante tristesse, seul celui qui a les pieds légers est en mesure de courir par-dessus la vase ; lui seul est en mesure d’y danser, de patiner en toute grâce sur la glace bien lisse. Elevez vos cœurs, mes frères, élevez-les bien haut ! Plus haut ! Et n’oubliez pas non plus les jambes ! Elevez aussi vos jambes, vous autres excellents danseurs ! Et mieux encore : sachez les lever si haut et si bien, vos jambes que, loin de tomber, vous soyez encore en mesure de tenir debout et continuer à danser sur votre tête ! Telle est la dix-septième des vingt leçons de Zarathoustra. *** Traduction littérale Toutes les bonnes choses s’approchent de travers de leur but. Comme les chats, elles font le gros dos, elles ronronnent intérieurement face à leur proche bonheur, – toutes les bonnes choses rient. Le pas révèle si quelqu’un avance déjà sur sa voie : regardez-moi donc marcher ! Mais quiconque s’approche de son but, celui-là danse. Et, en vérité, je ne suis pas devenu statue, je ne suis pas encore là, debout, raide, engourdi, pétrifié, une colonne ; j’aime la marche rapide. Et s’il y a sur terre également des marais et une épaisse tristesse : celui qui a les pieds légers court encore par-dessus la vase et danse comme sur de la glace balayée. Elevez vos cœurs, mes frères, haut ! Plus haut ! Et n’oubliez pas non plus les jambes ! Elevez aussi vos jambes, vous autres bons danseurs, et mieux encore : tenez aussi debout sur la tête ! *** Il s’agit ci-dessus de la dix-septième partie du treizième chapitre de la « Quatrième et dernière partie » du Zarathoustra de Nietzsche. Texte phusiquement réinvesti (en haut) et traduction littérale (en bas). Les précédents chapitres et parties se trouvent ici. Musique : Keith Jarrett, Köln Concert, 1975.  

Seizième leçon du prêche de sagesse tragique que Zarathoustra distille à ses hôtes, les hommes supérieurs, dans sa caverne perchée dans les montagnes. | Voulez-vous que je vous dise quel a été jusqu’ici sur terre le plus grand pêché, le plus grand crime ? C’est une parole : une parole de malédiction, proférée il y a longtemps, très longtemps, contre la vie ; parole qui a fait date et qui imprègne aujourd’hui encore notre vision du monde. C’est la parole de celui qui a dit : « Malheur à ceux qui rient ici-bas ! » Mots de Jésus, défenseur des pauvres, des faibles, des opprimés ; mots de Jésus, le fondateur de notre tradition, mort sur la croix et ressuscité pour prouver l’existence de l’au-delà, de l’idéal. Mais comment a-t-il pu dire une chose pareille ? Comment a-t-il pu souhaiter le malheur des gens qui rient ? N’a-t-il pas lui-même trouvé de raisons de rire sur terre ? A-t-il mal cherché ? Etait-il trop sérieux, trop adulte, trop moral ? Regardez autour de vous : les êtres purs, les enfants trouvent partout toujours des raisons de rire. S’il en a été ainsi, s’il n’a pas trouvé de raisons de rire, s’il a condamné tous ceux qui rient, c’est qu’il n’a pas assez aimé ! Oui, le fils du Dieu amour qu’il prétend être n’a pas assez aimé ; sinon il nous aurait aussi aimés nous, nous autres qui rions volontiers ! Mais au lieu de nous aimer, il nous a détestés et nous a maudits : aux antipodes de son paradis, promis aux gens sérieux, tristes, il nous a, à nous, promis des terribles hurlements et grincements de dents. Mais est-ce bien juste de directement maudire là où on n’aime pas ? Doit-on toujours choisir ceci ou cela, classer le monde dans des catégories binaires ? Cela me semble de bien mauvais goût. Mais c’est ce qu’il a fait, cet inconditionnel, cet absolutiste. Pourquoi ? Parce qu’il venait des pauvres, des faibles, de la populace, à qui on a appris à tout regarder et juger à l’aune de l’au-delà. Tout le problème est là, et seulement là : Jésus n’aimait pas assez. Sinon il se serait moins fâché contre nous, contre nous qui rions, qui nous moquons de lui. Son amour était trop petit ! Car qu’on se le dise : contrairement à ce qu’on croit, tout grand amour ne veut pas l’amour en retour, ne veut pas que l’amour en retour : il veut bien plus que ça : tout grand amour veut la vie ! Ecartez-vous du chemin de tous les inconditionnels, de tous les absolus qui se revendiquent d’un monde idéal ! C’est un genre d’hommes dégénérés : pauvres, malades, fruits de la populace telle que notre monde la fabrique pour mieux la manipuler, l’automatiser, l’utiliser. Ils regardent cette vie gravement, avec sérieux, à partir de leurs idées : ils ont le regard mauvais pour cette vie, pour le mystérieux jeu de l’existence, les infinies richesses de cette terre. Ecartez-vous du chemin de tous les inconditionnels, de tous les absolus qui se revendiquent d’un monde idéal ! Ils ont les pieds pesants et les cœurs lourds : ils n’entendent rien à la musique de la vie ; ils ne savent pas danser, ils ne savent pas vivre ; tout ce qu’ils font c’est juger, chercher à se rassurer, fuir dans leurs idées. Ils se révoltent sans cesse : ils mettent tout en œuvre pour rendre le monde meilleur, plus conforme à leur idéal. Ils voudraient que la terre soit plus légère, et aussi leurs pieds, leurs cœurs. Ils voudraient qu’il y ait moins de problèmes, moins de difficultés. Mais comment, au vu de la situation, de leur manière de faire, de vivre, de condamner le rire, comment la terre voudrait-elle leur être légère, à eux les faibles, les opprimés, les fossoyeurs de la vie ! Seizième des vingt leçons de Zarathoustra. *** Traduction littérale Quel a été à ce jour ici sur terre le plus grand pêché ? N’était-ce pas la parole de celui qui a dit : « Malheur à ceux qui rient ici-bas ! » N’a-t-il lui-même pas trouvé de raisons de rire sur terre ? C’est qu’il a mal cherché. Un enfant trouve ici encore des raisons. Il –n’a pas assez aimé : sinon il nous aurait aussi aimés nous, les rieurs ! Mais il nous a détestés et s’est moqué de nous, il nous a promis des hurlements et des claquements de dents. Mais doit-on directement maudire où on n’aime pas ? Cela – me semble de mauvais goût. Mais c’est comme ça qu’il a fait, cet absolu. Il venait de la populace. Et lui-même n’aimait seulement pas assez : sinon il se serait moins fâché qu’on ne l’aime pas. Tout grand amour ne veut pas l’amour : – il veut plus. Ecartez-vous du chemin de tous ces absolus ! C’est un genre pauvre et malade, un genre populacier : ils regardent cette vie gravement, ils ont le regard mauvais pour cette terre. Ecartez-vous du chemin de tous ces absolus ! Ils ont les pieds pesants et les cœurs lourds : – ils ne savent pas danser. Comment la terre voudrait-elle leur être légère ! *** Il s’agit ci-dessus de la seizième partie du treizième chapitre de la « Quatrième et dernière partie » du Zarathoustra de Nietzsche. Texte phusiquement réinvesti (en haut) et traduction littérale (en bas). Les précédents chapitres et parties se trouvent ici. Musique : Keith Jarrett, Köln Concert, 1975.

| Quinzième leçon du prêche de sagesse tragique que Zarathoustra distille à ses hôtes, les hommes supérieurs, dans sa caverne perchée dans les montagnes. Dans notre monde, plus une chose est élevée, moins elle a de chances de rencontrer du succès. Les gens préfèrent ce qui est bas, ce qui est vil, ce qui est vulgaire. Vous en savez quelque chose, vous autres hommes supérieurs : après vous être élevés au-dessus de la populace, n’avez-vous pas échoué auprès des gens ? Les gens ne vous considèrent-ils pas comme – des êtres manqués ? Qu’importe qu’il en soit ainsi. Gardez courage ! Tant de choses sont encore possibles ! Commencez par apprendre à rire ; à rire comme il faut de vous-mêmes ! Seul le rire vous donne une chance de réussir. Si vous faites la tête, si vous grondez, si vous vous révoltez, vous aurez encore moins de succès ; vous arriverez encore moins à faire passer vos idées, votre sagesse. A vrai dire, votre échec n’a rien d’étonnant : vous n’êtes qu’à moitié réussis : à moitié réussis, et à moitié brisés ! L’avenir humain – ne presse et ne pousse-t-il pas très fort en vous, entre le singe que vous étiez et le surhomme vers lequel vous cheminez ? Ce que l’homme a de plus lointain, de plus élevé, et en même temps de plus profond, de plus primitif, ce qu’il a de plus hautement stellaire, et en même temps sa plus immense force terrestre, animale : tout cela ne s’entrechoque-t-il pas dans le pot que vous êtes ? Tout cela ne travaille-t-il pas l’un contre l’autre, ne mousse-t-il pas en vous ? Rien d’étonnant à ce qu’il y ait tant de pots qui se brisent ! La tension est trop grande ! Apprenez à rire de vous-mêmes comme il faut, vous autres hommes supérieurs ! Tant de choses sont encore possibles en lâchant la pression ! Et en vérité, combien de choses ont déjà réussi ! Regardez comme cette terre est riche en petites choses réussies, bien accomplies ! Au lieu de vous plaindre, de vous révolter, disposez donc quantité de bonnes petites choses autour de vous, vous autres hommes supérieurs ! Comme le rire, leur maturité dorée vous guérira le cœur, vous donnera la bonne tension. Tout ce qui est joliment fait, tout ce qui est bien réussi, bien accompli enseigne en effet l’espoir. Telle est la quinzième des vingt leçons de Zarathoustra. *** Traduction littérale Plus une chose est élevée, plus rare est sa réussite. Vous autres hommes supérieurs, n’êtes-vous pas tous – manqués ? Qu’importe, ayez courage ! Tant de choses sont encore possibles ! Apprenez à rire de vous-mêmes comme on doit rire ! Et quoi d’étonnant à ce que vous soyez manqués et à moitié réussis, vous autres à moitié brisés ! L’avenir humain – ne presse-t-il et ne pousse-t-il pas en vous ? Le plus lointain, le plus profond, les plus hautement stellaire, la plus immense force de l’homme : tout cela ne mousse-t-il pas l’un contre l’autre dans votre pot ? Quoi d’étonnant que tant de pots se brisent ! Apprenez à rire de vous-mêmes comme il faut rire ! Vous autres hommes supérieurs, tant de choses sont encore possibles ! Et en vérité, combien de choses ont déjà réussi ! Comme cette terre est riche en petites choses accomplies, en choses bien réussies ! Disposez de bonnes petites choses autour de vous, vous autres hommes supérieurs ! Leur maturité dorée guérit le cœur. Ce qui est accompli enseigne l’espoir. *** Il s’agit ci-dessus de la quinzième partie du treizième chapitre de la « Quatrième et dernière partie » du Zarathoustra de Nietzsche. Texte phusiquement réinvesti (en haut) et traduction littérale (en bas). Les précédents chapitres et parties se trouvent ici. Musique : Keith Jarrett, Köln Concert, 1975.